Есть уголок в России, где писатель
Вдохновенье чЕрпал для романа.
Тебе известен он, читатель,
Ему названье «Ясная поляна…»
Усадьба, лес и скромный бугорок,
Где гений навсегда обрёл покой,
Поляны, где гуляет ветерок -
Всё сделано заботливой рукой.
В одной алее, за опушкой,
Где тропки тёмные сошлись,
Как будто чей-то злою шуткой
С берёзой дуб переплелись…
Сплелись не просто, как коса,
Как плётку вяжет душегуб,
Природы блаж иль чудеса:
Стволом обвил берёзу дуб…
Обвил и держит из-за страха
Чуть выпустить и потерять
Иль не срубил бы кто с размаху…
Во век их больше не разнять!
Укрыл своею мощной кроной
И будто бы хотел сберечь
От бурь зелёною попоной
Иль нежностью своей увлечь…
Шли годы, деревья выросли давно,
О них молва на всю округу…
Объятья дуба всё равно
Сжимали нежную подругу…
От этой «нежности дубовой»
Зачахла стройная берёза…
Природы правила суровы,
Здесь места нет мечтам и грёзам!
Берёзы век уже поспел
И печки ей не избежать…
А дуб под тяжестью скрипел,
Но всё же продолжал держать…
Суровой выдалась зима,
Шальных ветрОв прошло немало,
С дождём тяжёлые снега…
Деревьев много поломало…
Легки весенние тропинки!
Деревья жадный взор искал…
А вместо памятной картинки
Лишь два обломанных пенька…