Под моим окном, под моим окном поселился гром.
В прошлом октябре ночью во дворе грустном и сыром
Словно старый пес гром ко мне подполз, прошептал:
- Прими...
- Раз уж изъявил, так и быть, живи. Громко не греми.
- Значит, будь здоров, - я делю с ним кров с того разика.
У него лимит: если и гремит, то по праздникам.
- Как тебя зовут, громкогласый шут? - как-то я спросил.
На меня взглянув, он ответил:
- Нуууу..., называй Исс Ин.
Он мне рассказал, как шумит вокзал и зачем война,
Как жалел не раз, что был сурдитас у Бетховена.
Он пытался петь, только я терпеть не могу хард-рок.
Он расшевелил мой дремучий ил, скучный мой мирок.
Но пришла весна и ввела Исс На в отупение.
Заскучал сосед, нет уж ни бесед и ни пения.
А вчера сижу, чую - будто жуть, чую - будто зуд...
Выглянул в подъезд, а мой молодец тискает грозу.
Ох, не знаю я, милые друзья, получается,
Что беда моя да с бедой моей там венчаются.