Летняя жара,
Строки скупые...
Я бы была вчера
Рада, довольна ими.
Мяты холодок -
Свежестью на пальцы.
Лентою на восток -
Тучи, небес скитальцы.
Рядом никого,
Лишь цветов томление.
Просто и легко
К радуге стремление...
Семь цветов, дугой, -
Мост в чужое небо.
Он для нас с тобой
Миром общим не был.
Вновь,горохом в пол,
Сыплются недели...
Вот июнь прошел,
Что-то не успели.
То, что не смогли,
Жизнь уносит в ранце.
Прошлого огни
Словно иностранцы.
Только бы и нам
Вдруг не стать чужими,
Не шептать ветрам
Дорогое имя.