Этюд

Полумрак . Летняя гроза
И гром гремит, и дождь, как из ведра.
И дышит тюль порывом ветра.

Постель измята, руки сплетены
И чьи-то губы стынут в поцелуе…
Постой, художник, не спеши,
Оставь, как есть свою картину.
Этюд не завершён, последнего мазка нет в нём.
Пусть будет лишь набросок,
Как в жизни эпизод, как капля в бытии.

Лишь смерть любви дозавершит картину.