Я не умею писать стихов
И говорить я совсем не умею.
Я не владею магией слов.
Я даже близко знаком не был с нею.
Мне не хотелось и понятым быть.
Хочешь понятно - для этого проза.
Только в стихах можно душу открыть.
Только в стихах льются душ наших слезы.
Льются ручьями, стекают к ногам.
Хоть не могу говорить я торжественно,
Пытаюсь добраться по душ ваших льдам
К тому, что простому счастью тождественно.
Счастье из мелочи, кажется, собрано,
Звонкой, как капли по лужам весной.
Счастье — как хлеба булочка сдобного,
С которой сквозь детство идешь ты домой.
Идешь ты туда, где нет мыслей недобрых,
Туда, где под окнами бабушкин сад,
Где детства багаж твой когда-то был собран,
Где хочется время направить назад.