Июль, а мокро и прохладно,
и виноваты в том дожди,
я в настроеньи листопадном
ему не крикну - погоди,
не уходи, как все июли,
что были прежде у меня,-
цветным подолом промелькнули,
до ночи праздником звеня,
клубникой сыпались в тарелки
и запивались молоком,
невзгоды все казались мелким,
нагретым солнышком песком.
На них подуешь ненароком,
рукой небрежною смахнёшь -
и небо светит синим оком,
и с облаками вдаль плывёшь.