Разбавляя чернила дождём, я писала о Том,
Кто однажды сорвал все замкИ, не спросив - " Вы свободны? "...
Перепутались ночи и дни, и пускай кто угодно
За спиной моей точит ножи... как и прежде... " О Нём ".
А над городом дым.... третий день Vogue и кофе,
Выпускаю из лёгких наружу его сквозняки...
И душа моя тянется к самой вершине Голгофы ,
Как распятые пленники, бьются внутри мотыльки...
А за окнами ночь, разбросала бесцветные звёзды.
Ветер волком скулит, отражаясь в холодной луне...
Тот , кто в сердце стрелял... в наказание видимо послан,
И больные стихи умирают, рождаясь во мне...