А он её, хромающую женщину,
Вёл под руку прохожим напоказ,
Стараясь хромоту её уменьшить
Прикосновением своих счастливых глаз.
Они не замечали проходящих мимо,
Ни взглядов добрых (большей частью злых),
Им было видно, что другим незримо
И что открыто только для двоих.
И всё-таки меня насторожили
Лучащие любовь её глаза,
В которых в отблесках сквозили
Боль, страх и горькая слеза.
Взгляд был порой до жути жалок,
Жёг встречных робкою мольбой,
Ему чего-то не хватало,
Не мог он быть самим собой.
Боль глаз её мне въелась в кровь
И как-то сразу подсказала:
Её связала с ним любовь,
Его с ней боль её связала.