Я почему-то разлюбил с войны пришедших,
Принесшую с полей победу рать
За то, что с каждым часом меньше
Награды им приходится вручать.
За то, что время за своим туманом
Меня не научило различать
Войны незаживающие раны
И шрамов праздности сургучную печать.
За то, что каждый мало-мальски умный
И подходящий возрастом чудак,
Войне предложит небольшую сумму,
Чтоб ветераном стать её за так,
Чтобы под тяжестью чужих медалей
Грудь звонче отвечала кулаку
И на вопрос: «А где Вы воевали?»
Не отвечать, в каком полку.
А только требовать со знаньем дела,
Учтя нюансы кодексов и льгот,
Всех благ для шкуры, что гнилое тело
Прикрыла, где душа гниёт.
Вот почему всё более мне святы
Безвестных матерей безвестные сыны –
Те вечно юные солдаты,
Солдаты, не пришедшие с войны.