Под мостом вода зелена.
Под мостом даже рыбы не ведают, что вина
наказуется не усердием рыбака,
но нимфой, роняющей мне «пока».
Под мостом
каждый миг разлуки идёт за сто.
Тонет всё напрасное, чем владел,
в колеблющейся воде.
И я стою на мосту,
на первом в Питере каменном
трёхпролётном мосту.
Контуженный или раненый,
я остаюсь на посту –
слушаю сплетни снующих рыб,
дожидаюсь нимфу,
пропускаю минуты сквозь кровь и лимфу.
И сердце моё в биении холостом
пульсирует над мостом.