Как странно получается:
лишь мысль взметнулась
под пером чернильным,
стальным,бездушным,
вымотав воображение -
каруселью мчась,
ослабив пульс сначала,
участив его потом, –
всей сутью кожи тонкой
ты - ощущаешь,что вот он -
рядом, твой Фантом,
воображаемый,
рожденный образ,
и созданный таким,
каким желала видеть рядом,
да ежечасно,
в написанных же им словах
встречаясь взглядом.
Воображение ведь
не у каждого рождается.
Есть те, кто в этом
просто не нуждается.
И много тех,
кто безразличен к сказкам,
к были; к историям вообще,
а в частности к завязкам
различных ситуаций:
в чистом поле,
или в лесу,где волки
с зайцами на воле;
где птицы разных
величин, мастей,
не избегают -
им - природой
предписанных страстей.
Что же говорить
о сути бытия
и человеческих явлений?
Реалий существующих
средь разных поколений,
впитавшие в себя
весь сказочный сироп,
но липнуть пчёлкой чтоб
на рАдужный цветок,
при том,
особо не задумываясь,
реальный он или Фантом.
Ты чувствовала,
что надежда умирала
в горячке
на твоих руках,
и мысль такую
ты не допускала,
что твой Фантом живёт
Орлом в горах,
и рада бы
такую весть озвучить,
чтоб веру
не расшатывать,
не мучить...
Да пусть Орлица
будет рядом с ним;
не может быть Фантом
всегда один,
тем более, не ведая о том,
что в чьём-то сердце
у него есть дом.
Но интересно,
что вдруг,в последний миг,
когда душа твоя,
издав неслышный крик,
когда и вера
в немоте металась,
с надеждой окончательно
рассталась,
А пульс упал
как лист осенний
в дождь -
ты видишь след Фантома,-
глазам не веришь:
пророк старинный дервиш -
вошел в тебя,
как бог иль вождь
в те двери,
которые не закрывались
ни на час.
Не зря, где он ходил,
ты не спускала
с тропы печальных глаз...