Я живу почти на небе, с неба снег на землю падает.
Я с тобою долго не был, снег меня уже не радует.
А небо пусто, небо гулко, в небе тоже только снег.
С неба снег летит в проулки, заметая всё и всех.
И сдуло, стаяло, стекло - то тепло, где были мы...
Только память, как стекло, меня спасает от зимы.
Я живу, почти на небе. Будет снова небо синее,
Я давно с тобою не был… Нам бы небо отогреть от инея.
Быть со мной ты не хотела! Забоялась высоты!
Свое чувственное тело сокрывала, жгла мосты.
Я кочевник – ты сказала – Ничего нет за душой!
Мне одной мечты лишь мало! Мало жить одним тобой!
Было мне нехорошо. Отлежался помаленьку.
И поднялся, и пошел. Я, на небо, по ступенькам.
Поднимался в синеву по заиневшим пролетам…
Шел во сне, шел наяву… шел до боли, шел до рвоты…!
А внизу земля бела. Замела, запорошила,
между нами ссоры вьюга, нас в разлуке закружила.
Я упорный, я дошел, но гулких стен гнетет уныние.
Нам бы стены в мокрый шелк! Нам бы своды в небо синее!
Я пишу тебе : «Привет! Извини меня! Я знаю,
Без тебя мне жизни нет! Жду, надеюсь и скучаю!»
И открыта настежь дверь. Тает лед в душе поэта.
И твоих шагов капель нам пророчит наше лето.