Жил был поэт, на улице Совраски!
И клал чернила на бумагу без опаски.
С утреца вдохновенный полон идей,
Тяпнув рюмку с горяча, голова хмельней.
И улыбка на лице, и счастье в душе!
Строчки срываются, с уст налегке.
Всем дарит радость, забыв про себя.
С маской на лице, закрытая душа.
Не впуская никого, так просто проще,
Обжёгшись не раз, не верит он больше.
Не верит он никому, даже самому себе.
Со слезами на глазах скорбит о судьбе.
И плачет он один, когда никто не видит.
Заплутавший мир, тихонько ненавидит.
С каждым днём всё больше, верит и ждёт,
И о надежде своей, всё строки льёт и льёт!
Он жил весь в работе, и очень устал.
Печальные строки он людям завещал.
Жил был однако, поэт, на Совраски!
И шагнул с табурета, в петлю без опаски!