Мои лёгкие голод прорезал:
Боль утихнет, я вмиг усну.
По теории психогенеза
Моя речь зарождалась в дыму.
Как булгаковская Маргарита,
Омываюсь в людской крови,
Только Мастером, вот, позабыта
В деспотичной своей любви.
Кто-то выключил моё солнце,
Слышу голос во тьме: "Не споткнись".
Это Воланд ко мне вернётся
На Садовую 302-бис.
Подоконник. Курю. И с романом
Мне расстаться не суждено,
Потому пью бутыль с чистоганом
С Бегемотом-котом заодно.
©Che.K.