***
Под облаками, на земле,
бегут, спешат столетия,
но невесом их слабый след
зимой и в пору летнюю.
Лишь иногда мелькнёт мираж
пейзажей зыбких, розовых.
Мир там чужой, похож на наш:
то солнечный, то с грозами.
Но невесомых зданий строй
и красные растения –
дают понять, что пред тобой
земель переплетение.
Порой вдали, в чужом окне
лицо увидишь близкое,
оно придёт к тебе во сне
с дождём, кропящим брызгами.
Под шёпот струй придут слова –
стихами звать и прозою
в миры, где алая трава
и сосен иглы розовы.