Остаётся немного дней.
Этот город всё же чужой.
Даже если бы лил елей,
Даже если б казался свой.
Даже за руку вдруг брал
Он не мчался со мной вперёд.
Он стоял и как я молчал,
Тем кого он опять так ждёт.
Тем с кем он много лет жил,
Кто уехал и там пропал.
Город сотни дождей пролил.
Город ждал их. Так долго ждал.
А меня он не примет. Нет.
Я чужая. Пора домой.
Где-то в толще немых лет
Спит тот северный город.
Мой.