"Тот, о ком вы думаете по утрам или причина вашего счастья, или причина горя."
А что если он и счастье и горе?
Что если он целая эпоха?
Или завершившаяся, или только набирающая обороты.
Из нас этого еще никто не понял.
Он - мое недосказанное слово,
Моя, запрятанная вглубь, эмоция,
Он, повергшая в шок, новость.
И раз мне думается о нем по утрам,
То, вероятно, он моя причина накидаться в хлам.
Он скомканный фантик,
Который развернёшь, подуешь на него, разгладишь, и тот снова сверкает .
Он моя достигнутая и разочаровавшая мечта.
Он мой тяжелый наркотик,
Потому что легкие не в цене.
Потому что пару тяг, это, как минимум, не по мне.
Мне подавай взахлеб!
Чтобы в венах бурлила кровь.
Чтоб меня приводили в чувства или пощечина,
Или в палате больничной укол.
Он моё, к большому сожалению, ВСЁ.
Моя причина, надежда и вера.
Моё искрометное, бессмысленное и изрядно глупое (так мне говорят) стремление.
Чёрт, пришло осознание, что мне вставать завтра в 8.
Уже поздно, а я снова пишу вам,
Взявший меня в плен, детализированный идеал.
13 июля 2016г.