Я каждый день осколки собираю,
От нашей жизни. А она была?
И от любви, отравленной, разбитой,
Как в щель в полу, куда- то утекла.
Лишь грязный пол, остатки и объедки,
От пиршества, я думала навек,
Но праздник кончился,
А гости –где вы?
И разве это жизнь, нет это явно бред.