Когда тебя бросают - всё равно,
куда тебя бросают и откуда...
Есть на столе прекрасное вино
и хлеб надломлен щепотью Иуды.
Поверь, он никого не придавал,
то выдумки прошедших аллегорий,
любить - любил,(в быту - короновал!)
а на миру всё время, не в фаворе.
И он сидит насупившись молчит,
а рядом, тризной, радуются братья,
поскольку много в мире величин,
где осуждают, но за то - не платят.
Зачем он так, со мною поступил?
Зачем в грузил, мне тяжкие оковы?
И ночь мне не мила, и день не мил,
в истории наверно пустяковой.
Истории - горчичное зерно,
ну, бросили - теперь какое дело?
Бросающий не знает всё равно
цену броска до самого предела.