Поэт и художник

       


Утро .Роща. Поле с краю.
Речка скачет по холмам,
Солнца блики в ней играют,
И камыш по берегам.

Так бегут слова мазками
На исчёрканный мной лист,
И за новыми словами
Обмакну перо как кисть.

Чем скажите не художник?
Я фантазией богат!
Напишу ещё про дождик,
Впрочем, это невпопад.

Как и он, в палитре красок
Я оттенки создаю.
Если что, я без опаски
Дождик радугой сменю.

Сколько душами воспето
Про любовь, дожди, моря!
Это  всё -  душа поэта,
И художника моя...