Хребты, хребты, как волны океана,
столетних елей стройная стена,
а воздух - пьётся, словно из стакана
вино в застолье... Солнце... Тишина...
То древний край, овеянный ветрами, -
окрест меня, куда достанет взор,
седые горы, кажется, веками
ведут свой бесконечный разговор...
Надо мной орёл кружится
в небе не спеша,
у крутой тропы резвится
камнепад, шурша,
по уступам скал стекает
талая вода -
говор гор не умолкает
этот никогда.
О чём их речи: о мгновеньях славы,
о наших днях, о тайне бытия?
Но мир сей неоглядный, величавый
из тех крупиц ведь соткан, что и я.
И потому всем сердцем, всей душою
вдруг ощутил здесь, в зыбкой тишине,
что говор гор исполнен непокоя -
своей тревогой обращён ко мне...
Солнце за гряду садится -
близится закат,
на откосе всё резвится
лёгкий камнепад,
У подножья скал искрится,
пенится вода,
и дано не всякой птице
долететь сюда.
Теперь понятен он, глубинный ропот
страны лесной, лежащей предо мной,
и скрип ветвей, и ветра грустный шёпот:
- Увы, всё быстротечно под Луной...
И нас не станет, и тебя не будет -
века растают, как заря вдали...
Но вечна жизнь - придут другие люди
к иным хребтам сюда, на край Земли...
В чистом небе догорает
заревом закат,
и шуршит, не умолкает
быстрый камнепад,
водопадами струится
звонкая вода...
Этот миг не повторится
больше - никогда.