В молчании рождаются стихи,
как нужные слова в пылу беседы.
И разум, истерически-победно,
фиксирует финальные штрихи.
Ирония скользит сквозь тишину,
а пальцы пропечатывают снова
цепочку букв - продуманное слово,
что разум задержал в своём плену.
Философы не знали этих мук...
Наверное? Возможно? Правда? Точно?
Среди затёртых мыслей и пророчеств
рождается короткий, звонкий звук...
В ночной тиши ты пишешь обо всём:
о том, в чём не дозволено признаться,
о первом вдохе, поцелуе, танце...
Молчание. Как много скрыто в нём.
Тебе совсем не хочется молчать,
но тишина роднее и привычней.
Поэзия подружкой закадычной
похлопает по краешку плеча...