Подойдёшь к кусту с поклоном – он царь
Безмятежен в самоцветах стоит
Разорять его до смерти жаль.
Так, что сердце потихоньку саднит.
Но взыграет каторжанская кровь,
В каждом здешнем она толику есть.
Потому, сколь славословь не славословь,
Словно липку отрясёшь его весь.
Поглядишь на дело рук своих: Ах!
Куст в исподнем хоть на мушку бери.
Так душа его глядит из рубах –
Божий дух через прорехи сквозит.