Сколько б ни было лет,
Кто бы ни был со мной, во мне,
Я люблю тебя,
Я делаю всё больней.
Мне так проще долги отдавать за связь
Не с тобой.
Ты ведь занят сутками, ипостась
Одну оставляя ближним,
Одну - работе,
А одну - январской шальной субботе,
От которой так гулко стучит в висках.
Ты проходишь крах.
Ничего не делается
И выглядит всё никак.
Пусть на полках книги съедает
Полночный мрак,
В интернете байты съедают
Буковки до души,
Повторяй, пиши:
"Сколько б ни было зим
До целостного тебя,
У меня одна душа, и она твоя.
Кто бы ни был во мне и
Рядом со мной томим,
Я люблю тебя,
И готова кричать, идти, куда надо.
У меня ведь не "да" и "нет",
У меня плеяда
Недомученных будней,
Газет и смыслов.
Это больше, чем быть,
И больше, чем стать артистом.
Это гулкое, метрономное, ножевое.
Я люблю тебя,
Сколько бы ни было
Нам
С тобою".