Поэты – странные то существа –
Они не молвят, не чуратся, только видят,
Как приближаешься к ним поступью едва,
Спускаясь нежным утомлением в обитель.
Но ты горда чарующе на крыльях
И не приемлешь дерзких чужаков –
Ох, как прекрасен твой великодушный мститель,
Что не даёт блудить в забвеньи тупиков,
Выводит жалостливо за скрижаль замков,
А дальше сам иди своей стезёй, мучитель.
Поэты – то вообще не существа,
Не люди, не пришельцы и не птицы –
И чувствовать их можешь ты одна,
Когда в руках волшебно пляшут спицы,
И чьим устам усладою верна
Печать животрепещущей десницы.
О, Хара Хор – О, кара – О, предтечь…
Обвеяла легонько краем платья,
Снимая тяжесть с непокорных плеч,
Облегчишь задушевные сумятья –
И проведёшь до мига расставанья,
Где снова станет одиноко течь
Любовь твоя, познавшая скитанья.