Вспоминай обо мне, посмотрев на закатное солнце.
Я почти как оно: всё слабее, бледнее, грустней.
За любовь и мечту я уже перестала бороться,
раз не борешься ты... Растворяюсь в бездушности дней.
Боль, как эхо любви… Знай, что я ни о чём не жалею.
Боль на кончиках пальцев, в изломе искусанных губ.
Я из боли насквозь – точно насмерть пропитана ею
и распята судьбой на кресте, на дороге разлук.
Но и здесь – на вершине моей неприступной Голгофы,
здесь – на пике отчаянья, где не летит вороньё,
я упрямо твержу, что распятие – вовсе не плохо,
ведь на нём кем-то свыше начертано имя твоё.
Много б я отдала – годы, волю, а, может, и душу,
чтобы руки твои прикоснулись ко мне, как к родной.
Не судьба… Ну и Бог с ней. А, может, и с нами. Послушай:
я уже была счастлива – в жизни, столкнувшись с тобой.
Вспоминай обо мне. Ты был скульптором сердца, невольно
расколов на осколки, а после – составив опять…
Я учу его снова стучать, даже если и больно,
чтобы то, что нельзя изменить, я сумела принять.