Бьешь без разбора напольную плитку,
Роешь каналы и сточные рвы,
Твой ориентир - это красная нитка,
Сто километров. Счастливы вы.
Кровь по запястьям, колени разбиты,
Тушь растеклась по спотевшим щекам...
Сто километров. Ты вне орбиты.
Значит не сто, еще тысяча там.
Дышишь - не дышишь, уже не понятно,
Боли размеры давно за икс эль.
Разность широт это так неприятно -
Ты живешь в марте, а любишь апрель.