Слишком близко, но слишком странно.
Недослышал и не увидел,
Как по острым стекала граням,
Кровь, замешанная на обиде,
На вине и парах абсента.
Растворяюсь в игре иллюзий
Без остатка, на сто процентов:
Кто я сам?.. Кто все эти люди?..
Пробегают насквозь — и тают,
Зацепив ли, едва коснувшись...
Или бритвенно-острой сталью
Невзначай иссекая душу,
Улыбаются и уходят…
Выцветают тона и краски.
Дальше — театр немых пародий:
Сцена, действие, лица-маски…
Собираю их по крупинке.
Но к решающему моменту
Рассыпается вся картинка
На бессмысленные фрагменты:
Старый город в тумане, крыша;
Блики, тени и силуэты;
Говорят что-то еле слышно...
Разобрать бы слова, да где там:
Слишком тихо. Поет лишь ветер.
Так знакомы его напевы.
Но и он тебе не ответит,
Отчего так щекочет нервы
Ощущение взгляда в спину.
Зеркала; тихо плачут свечи;
Завораживает картина...
Тает время. До скорой встречи.
июль, 2016.