И снова дождь. Забрызгано окно
и полумрак в уютной комнатушке,
дверь - на замке, недОпито вино
и сноп волос - на ситцевой подушке.
Но вечер раззадорил фонари
и звёзд на небе что-то очень много,
а в отблесках угаснувшей зари
вновь ожила унылая дорога.
Фонарь качнулся в тёмной вышине
и свет упал на белый подоконник,
и размечталось, что, быть может, мне
на плечи лягут тёплые ладони.
Но не случилось. Вот опять один.
И жаль, что не тобой подушка смята.
А та, что разметалась на груди,
она-то в чём, скажи мне, виновата?
Ответом - блик вечернего заката...
А по Вселенной вновь стучат дожди.
-------------------------------------
А может нет ни жизни, ни тепла?
И может быть мне чудится всё это?
Очередным окурком полегла
последняя из пачки сигарета.
И нет ни жизни, ни тепла, ни света
над миром лишь несносные дожди.
А может быть не стоило об этом?