Тот, который в меня играет,
прекращает свою игру.
(Светлана Ширанкова)
Он прекращает.
И в утренней накипи
Сонные
улицы,
люди,
артерии,
их перерезать бы
к чёртовой матери,
то ли в истерике,
то ли в мистерии.
Чтобы
забрызгало
город кленовыми
красными брызгами,
осень влюблённая
в губы совала
креплёного - на тебе! -
пей,
бледнолицая
и
неспасённая.
В жарких
индейских
кострах
полыхание,
духи, оскалясь,
пугая и гневаясь,
вылили в
мутные
строки
послание -
он всё играет,
ты
ткнись лицом в небо...