***
Ноябрь защемил в июне
холодом от холста--
той безысходной думой
с вмятиной от креста.
Рана твоя кровоточит--
пулей в спине вина.
В снах
в преисподней грохочет
тёмных страстей война...
Выстрел, как тысячи пушек,
жизни развеял в прах,
вырвал из тела душу
криком:
"Прости!"- в глазах...