Я не то,
чтоб люблю тебя мучить словом,
принимать твои лица, природу, тропы.
Этот мир до тебя был
правдоподобным,
а сейчас стал бескрайним,
хмельным и новым.
Я не то,
чтоб хочу тебе верить слепо,
напевать в буднях
песни фальшивых чисел,
понимать,
что ты выбрал меня из тысяч -
неприступную счастья чужого крепость.
Я не то,
чтоб устала равнять отважно
наши стены и крыши, надежды, цели.
Когда точит усталость,
горит на теле,
я не то, чтобы плачу...
Мне просто страшно.