Стихи не писались, не думались, просто жили —
цветастые фантики, кремовый дух ванили,
бумажные в клеточку птички и корабли.
Коптилась рыбёшка — одно баловство, не рыба.
Поплавать — не плавать — лежать загорать — на выбор.
— Самса-хачапури! — кричит нараспев Али.
Лежу возле неба, касаюсь его руками.
Волна набегает на серый щербатый камень,
и тот выдыхает привычно, беззлобно: пшшшла!..
Волна отползает и тащит с собой мальчишек
и тётку в панаме. У тётки всего излишек:
купальник натянут, как парус, трещит по швам.
По лысой горе убегают наверх сосёнки.
В разгаре сезон в пропылённом морском посёлке.
Я тоже турист, я на гальке лежу пластом.
Пацанчик несёт черноморских креветок тельца.
Бутылке пивной на жаре, как и мне, потеется.
Сейчас хорошо, остальное потом, потом...