На небе ясно, горизонт-обжора
Глотает солнце, как в последний раз,
Гремят цикады стрекотливым хором,
Не замечая слушателей – нас.
А мы - в мечтах попасть в страну фламинго,
В страну горячих солнечных лучей,
Ведь наш июль прохладен, так обидно,
Хотя цикады - спутники ночей -
Не станут петь, когда реальный холод,
А значит нам на лето грех пенять,
Его ещё раздавит время-молот,
Пока ж, цикадам следует внимать
И наслаждаться ягодным приливом,
Волной грибов, купаньем под луной,
Когда она к влюблённым и счастливым
Во всей красе выходит неземной.