Стихи не пишутся - случаются,
как чувства или же закат.
Душа - слепая соучастница.
Не написал - случилось так.
А. А. Вознесенский
Не думал, что бывает так.
Приходит внезапно, ни откуда, строка, не мысль, а просто Слово.
За ним, как волны, набегает что то, и прикипает малостью другою.
О чём оно, не знаю, так случилось, так вышло вот, и не куда не делось.
«Я вернулся, вернулся, вернулся сюда,
Где я не был доселе ни разу,
Ни во снах, ни в мечтах, ни в обидах и злах,
Даже в тайных желаниях не был,
И мыслю летучей».
Парадоксом звучало во мне, как вернуться я мог,
Если не был, не ведал, не чуял, и главное,- куда?
А потом, после затишья, даже не раздумьем,
осознанием, неизбежностью, откровенностью,
и обречённостью в своей беспомощности…
«Так за что, я всей жизнью плачу,
Горькой пылью скользя по лучу,
Опадая, терплю и молчу,
И лечу в никуда, всё лечу,
А зачем? Я и сам не пойму»…
2016г.
После большого путешествия мы с супругой возвращались домой,
поездом «Адлер – Москва». Позади таяли сладкими воспоминаниями
дорогие встречи с братьями и сёстрами…
Уносились в прошлое чистые воды Итиля,
Замирало вдали нежным нефритом Меотийское озеро.
Остывал в голове кичливый шум грязных щупальцев Понта Эвксинского,
многоликого с бирюзовыми боками и свинцовой сединой спины,
чья шкура перед грозой переполнена прозрачною вошью медуз.
Домой,
Рождённые степями Юга, мы оба предпочли леса Севера,
Оставив Дом и Родню.
Такова Планида.
Север стал новым домом, нам и нашим детям.
Правда Дочь уехала за мужем в Москву, а Сын, вздыхая о Юге
и тоскуя о ласковой теплоте Дедушкиного Дома
обрёл своё счастье с исконной северянкой
и его маленькая Дочь, пока ещё даже не видела Юга,
но это только пока.
Мы возвращались…
Поезд попался никудышный, с юным проводником – студентом,
с его незадачливой первой поездкой.
Кто возвращался с югов в старые добрые имперские времена,
помнит забитые усталым, потным народом вагоны.
Жара, крики детей, неизвестные перроны одуревших от духоты,
в беспомощных попытках вдохнуть крупицу живительного воздуха.
Мы проезжали родимые места, а из головы не выходила фраза;
«Не возвращайтесь к былым возлюбленным,
былых возлюбленных на свете нет».
(А. А. Вознесенский)
Моя Страна, моя малая Родина.
Всё то, что было детством, - исчезло, кануло в вечность.
Аксай, Дон, Зелёный остров, - Дебаркадер
Где ты теперь, куда уплыл синий домик с белыми наличниками.
Ты остался только в моей памяти и на старом фото.
Там вдвоём с ней, ещё не женой, но такой нежной и желанной,
Мы счастливо улыбаемся из прошлого, которого больше нет.
Боже мой, как всё изменилось.
Деревья сгорбились и стали ниже ростом,
Пляж зарос камышом, от заводской базы не осталось и следа.
А где «Метеоры» и «Ракеты», гордо летящие над тёмными тихими водами.
Где твоя величавость, Танаис?..
Спокойно и равнодушно катятся волны, они мертвы для нас, они чужие.
Я помню, я, - помню…
Берег был с грязным песком, но это был песок, и река на северной стороне
была неглубокой, а затем была коса и за ней сразу яма.
Год от года мелел этот брод, а однажды коса вылезла из воды
и уже больше никогда не пряталась, а сейчас она полностью заросла,
и Дон - батюшка стал стройней и жилистей на добрый десяток метров.
А на той косе учитель писал этюды Тихого Дона, где они сейчас, целы ли.
Город повесил памятную доску о нём, и поминают его добрым словом
многочисленные ученики, но его больше нет уже с нами.
А я вот вернулся, вернулся сюда.
Я обречён, возвращаться вновь и вновь,
ведь здесь, на Яновском бугре покоится мой Отец.
Рядом с ним брат и его жена.
Покой моей мамы хранит сестра в другом городе.
Может от того и снятся они мне всегда порознь,
Прожили эту жизнь вместе, а в той, судьба развела…
Так вот что значили те строки;
- Где я не был доселе ни разу…
Стихи догнали меня спустя шестнадцать лет.
Почему, и зачем?..
Теперь я понимаю, зачем,
Мне были подкинуты эти строки, чтобы я осознал их однажды,
Как неизбежность потери, горечь сладкого мёда Детства…
Это страшней Чернобыля; друзей раскидало, родителей убило,
Нас лишило отчего крова.
Кто - то скажет, вы сами оставили Дом,
и это будет правда, и ложь, - одномоментно.
Не Мы, нас ведёт судьба, выбираю каждому его участь.
Я, так хочу!
Но, Ты ли, так хочешь?
Кто подсказывает мне нужное Слово,
Кто дарит его мне.
Пред Кем я несу ответ за свои дела?
И зачем я пишу эти строки, и главное кому,
Кому они предназначены, и дойдут ли до него…
Я, не знаю,
я вспоминаю и пишу,
я верю…
Лето 2016.