Мой ум сегодня- словно тюбик,
и не один,и в нём цвета...
И для меня совсем не трудно
закрасить белым облака.
Ещё не трудно выжать воздух...
И вот из памяти на лист
озон летит
строкою в просинь,
и ветер,
словно
гитарист...
Реально. Натурально. Дивно.
Но где бы взять ещё талант,
чтоб память выдавить красиво
из тюбика ума к холстам?..
30.07.2016