Тихо лежу на обочине,
справа и слева дома;
жить совершенно не хочется,
и умирать - не пора.
Ждал я полвека странные
труп своего врага,
слова были скоплены бранные,
и не глоталась слюна.
Писал неразборчивым почерком
о том, что идет война,
но творчество - это не творчество,
это - убить себя.
О чем же расскажет мертвый?
Как плохи его дела,
что все развернулись свертки,
что не было в них ни фига.