Судьба всегда вычёркивает лишних,
И если кто уходит – отпускай!
Душа, что любит - часто ведь не слышит,
Когда над ней глумятся свысока.
Пурпурный холод утреннего солнца
В душе размежевал, кто друг и плут;
От лютых ветров любящий не гнётся,
Иной от первых сквозняков был гнут.
И ты не лги: не все, кто рядом – любит!
Под пьянь за нас все «шли на эшафот».
Но тот, кто глотку рвал – душой был хлюпик,
А сильный, молча, делал шаг вперёд.
Мы глупо верим правде лизоблюдов,
В тщеславие под собственной ногой.
Иуда – и останется иудой,
Трясти не обязательно деньгой.
Вот потому, теперь душа иначе
Глядит на тех, кто стелет мягкий слог;
Язык порой – лишь ботало телячье,
А боталу - и место между ног.
И ежели с вином, друг, по привычке
По давним песням стану тосковать,
То к ресторанной еду я певичке,
Чтоб утром было легче отпускать.
31/VII, 16 г.