Где-то первые цветы сакуры,
где-то время меняет ракурсы -
наступает весна,
уже не до сна
медведю в берложной глуши,
где-то солнце безжалостно сушит
песок под ногами верблюдов...
Но под шапку полярных льдов
еще не проникли лучистые тросы,
пронзающий ветер ласкает торосы
колючим дыханием,
огранивая очертания
безумных скульптурных идей,
и рвет уже их без затей,
сгорая от бешенства
зыбкого совершенства...