Дым пробитый дождём,
зло шипят угольки.
Искры, сбитые влёт,
умирают в ночи.
Роспись молний
и грома печать.
Под полено вползти,
там залечь, не дышать.
Бересты бы лизнуть,
чтобы кончилась хворь,
чтобы в битву вступил
огонь молодой
с постаревшим,
усталым и липким дождём...