Судьба распорядилась косо.
А кто её, прямую, знал?
Вот золотые стремена,
Вот колокольчики под носом.
Под носом горлышко торчит,
О, Господи! Всё было. Было!
Нужны затраханым дебилам
И трубачи, и палачи.
Основа чистого ватина,
Не то, святое ку поёт,
Не то с тоски тошнит её,
Кого-то молит всё, прости нас.
Как жаль, что некому прощать,
А кто и есть, теперь не сможет.
Каце – лишь суррогат луча.
Пилатов грех куда дороже.
Закончится на полуслове.
Пальба – последняя мольба.
И духовые наготове,
И беспробудный барабан.
Оркестр заказан, всё готово,
Пора к виску приставить ствол.
«Скрипач не нужен, дядя Вова»,
Причём здесь жизнь. Не до того.