Просыпаемся одни
В перемятых вдрызг подушках
От забавной трескотни
Бодрых радиоведущих.
В незакрытое окно -
Запах сливовый из сада,
На твоей щеке пятно
Перламутровой помады.
Это утро или день?
Или томный приступ лени?
Так смешно играет тень
На комоде от растений.
Может это просто сон?
Ну тогда, наверно, вещий.
На столе стоит бурбон,
И повсюду наши вещи.