хандра в башке, жара, жара.
и ветер сух, а кровь вскипает.
лишь мысль "дожить бы до утра".
ключи забытые от рая
на верстаке лежат пустом
(в душе и к ним уж тяги нету)
и нет желания "по сто",
что вроде странно для поэта.
кроваво плавится закат.
жизнь перешла за середину.
что я нашел и что искал?
какая глупая картина...
фигляр и шут в глухой тоске
и нет желания напиться.
смотрю в окно я на проспект,
лишь слыша как щебечут птицы...