В зелёном городе лютуют снегопады
И минус непривычностью своей
Ужалил руки, оттого больней,
Что им уже и нежности не надо.
Что им уже в снегах рождаться снова
Так нравится…
И, стало быть, простишь
И спрячешь под уродливостью крыш
От вескости отяжелевший повод
Остаться…
В записной потёртой книжке
Нет памяти, там всё живёт сейчас,
Не тронуто насмешливостью глаз,
Наивно, неумело…
И не слышно
Над именем твоим ни воя ветра,
Ни скорбных плясок вечного дождя.
Лишь сердце, нервным стуком заходя,
Всё падает в сиреневые гетры…
Остаться?
Впрочем, будущность известна.
И мир, смеясь над онемевшим ртом,
Опять улыбку обратил кнутом
Безжалостным, по ноющему месту…