Тысяча рук
забирает звуки.
Тысяча –
нет их сильней и счастливей.
Опровергая годы разлуки,
Соединяя
июнь
и ливень,
Город
и сердце, стучащее чаще,
Блики грозы с силуэтами зданий,
Тысяча,
лишь о тебе молчащих,
Рассказывает наше свидание.
Рука швеи бережёт булавки.
Руку священника гладят черти.
Рука старика на промокшей лавке
Играет в шахматы с тенью смерти.
Рука луны в глубине колодца.
Рука отчаянья нелюдима.
Рука пожарного смеётся,
Целуя нежные руки дыма.
Рука встречает овал браслета,
Роняя в сумрак искру окурка.
В пустынном баре рука поэта
Слагает стих о руке хирурга.
Рука пальто доверяет моли.
Рука охранника спит на стуле.
Рука отваги не знает боли.
Рука любви не считает пули.
В чёрном такси посреди Равенны
И в незнакомом питерском доме
Мне нравятся
твои дождливые вены,
Брусчатые пальцы, ночные ладони.
С ними я светел,
мудр,
отважен.
Каждый их миг для меня – подарок.
В них поднимаются крылья башен,
Ласкают слух
голоса
арок.
Вверх по каналу – шаги вёсел,
В цвете садов – тишина спален.
Я прихожу к ним, когда весел,
Внемлю их жестам, если печален.
А поутру мы пройдём полмира
И присягнём голубой бездне.
Ты говоришь:
«Мои руки – пальмира,
Мои города – песни».
2016