Мне опять не везет: то ли был, то ли не был,
То ли вечер, а то ли заря.
Понемногу бледнеет сожженное небо,
И качается свет фонаря.
Я сижу у окна в ресторане под дубом,
И поет мне цыганка, шаля.
Я послал тебя резко, намеренно грубо,
И страдаю от этого, бля.
Ты взглянула. Я только поморщился кисло.
Ты горда и надменна, как рок.
Где-то баба идет за водой с коромыслом,
И готовит творожный пирог.
И сейчас же в душе заиграли органы,
И цыганка ударилась в пляс,
И от грохота струн задрожали стаканы,
Все точь в точь, как в тот проклятый раз.
Ты рванулась, прошла, словно сон, словно птица,
Ароматом арабских духов.
Я забыл, как твои трепетали ресницы,
Шепот шелка, тревоги и снов.
Но из мутных зеркал ты мне взгляды бросала,
И кричала: «Скорее, лови!»
Бубен звонко бренчал, и цыганка плясала,
И визжала струна о любви.
03.08.2016