Такая синь, что ничего за ней,
подёрнутая облачной завесой,
а солнце – как цветок на том окне
в зелёной кадке, что зовётся лесом.
Бежит река – как будто бы она
в окно впадает, чтобы не пролиться,
и, кажется, из синего окна
плывёт навстречу рыба, или птица.
Тропа не перебита колесом,
пушится по краям дитячьим ворсом.
Ко сну зовёт букетом дух лесной.
Расходятся цветущие торосы
к поляне, где вокруг в зелёный рост –
в свою семью принявшие деревья.
Глаза налиты сном, как соком гроздь,
но красота сильнее сновиденья.
И повечерья не воротит сон –
как над землёй туман себя поднимет.
Когда все дни сойдут за горизонт,
другой скиталец эту веру примет.
(03.08.16.)