Этой осенью птицы уходят на юг.
Друг за другом по трапу восходят на борт.
Тех, кто может летать - ограниченный круг,
много меньше, что утром поют.
Из раззявленных клювов усохший язык,
без прохладных небес потускнели глаза.
На причале птенцы. Полон горести писк -
это смерть, их с собою нельзя.
Белоснежною птицей уйдёт пароход.
На упругих ногах по безводным морям.
Меж кораллов сухих лоцман ищет проход,
возвращаясь по старым следам.
Лист последний, шурша, этой осенью вниз.
Иссякает слюна в железе паука.
В жгущем небе кристаллы как призраки брызг
родниковой воды, и колодезный взвизг
затихает
уже на века.