Капли в горошину липнут к окну,
Бьются, стекают и в детство зовут.
Снова наплывшей прохладой вздохну.
Вспомню серебряный детский уют.
Рядом с порогом мои башмаки
С высохшей грязью осенней лежат.
Стылые сени чисты и тихи.
В них ещё держится ивовый чад.
Капли по стёклам плывут серебром.
В доме спокойно, и клонит ко сну.
Ветер мурлычет, как кот, за окном
Всё колыбельную песню одну.
Ходики тихо идут на стене.
Гири свисают и катятся вниз.
Может быть, сказка есть обо мне?
Или о жизни мой детский каприз?