Я писала когда-то стихи,
А теперь ругаюсь по-черному. . .
Или стало стрелять не с руки
По кружащимся в небе воронам?
И за черной крылатой мглой
Нет ни Солнца, ни Гончьих Псов. . .
Снова с кем-то, но не с тобой,
В мире денег, вещей и слов.